la fe en los muertos

 ROSARIO - ZÁRATE - FLORES

SAN ANDRES - RETIRO

 


viste el fantasma en el pasto

donde estamos,

podemos volver?

 

 

metalúrgica zarate

empecé la mañana en penumbras

a 17 minutos de buenos aires

mirando cerraduras y cerrojos de seguridad

y copias perdidas

 

desde la ruta

 

 

campo de juego en el micro

hay gritos enormes

leo mapas como forma

de acontecimiento

autoconocimiento

algunos jugos empachan

algunos caminos atrasan

 

bártulos privados y con nombres de santo

la ruta está llena de santos

de creencia en espíritus y luces malas

planes funerales con garantía

definitivos conservadores

 

criptas jardines de la paz

la muerte está del lado de las vacas

 

la ruta

en el mundo de las vacas

el planeta es pasto y vence a todo

el pasto se comió

a las vacas

 

la vista me vacía

creo

 

lo contrario de la seguridad es la ausencia

y la justicia poética nunca existió

las tripas doradas

los pescadores son de la mala

fe

me desayunaron en rosario

cañas y puentes

todos son un poco ladrones cuando se alejan del río y se van al monumento

 

los desechos pasan debajo de los puentes

pesan ramas interiores

están atrás paso el río

remueven las burbujas

 

Y como si nada

hubiera avanzado en la ruta o en la palabra

la tecnología se anuncia en Las flores

reconozco las parrillas al costado

las chapas como manto del asado

oasis de camioneros

ruta: hogar de pocos

 

 

san andrés

-barrio privado-

 los santos brillan en su círculos cuellos y medallas

son pueblos enteros

la fe en los muertos

por sobre los vivos

 

barrios donde se tiene

la papa entre las manos y trabajo

puntas y varias situaciones

pintan soplan botellas

con las huellas y las manos

artesanías decoraciones

no paramos de rodar entre pueblos

para volver

otra vez

 al ruido de los chicos

 

“juguemos a la muerte”

repiten

las verdades se pierden en las reglas

 dicen los chicos

 y paran las manos en alto

mirando trampas

en las dársenas de retiro.

 

 

FLORES

 

la señora de brazos cruzados

no deja de mirar al frente

busca guerra

como todos los que están en silencio

sillas vacías bocas llenas

 

de hablar ni hablar

alas santas sus humos

las vías anuncian 

el cambio de estación.

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