Laura Estrín sobre Trifulca

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la fe en los muertos

  ROSARIO - ZÁRATE - FLORES SAN ANDRES - RETIRO   viste el fantasma en el pasto donde estamos, podemos volver?     metalúrgica zarate empecé la mañana en penumbras a 17 minutos de buenos aires mirando cerraduras y cerrojos de seguridad y copias perdidas   desde la ruta     campo de juego en el micro hay gritos enormes leo mapas como forma de acontecimiento autoconocimiento algunos jugos empachan algunos caminos atrasan   bártulos privados y con nombres de santo la ruta está llena de santos de creencia en espíritus y luces malas planes funerales con garantía definitivos conservadores   criptas jardines de la paz la muerte está del lado de las vacas   la ruta en el mundo de las vacas el planeta es pasto y vence a todo el pasto se comió a las vacas   la vista me vacía creo   lo contrario de la seguridad es la ausencia y la justicia poética nun...
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deriva

fundar un mito ella estaba en punto reloj el barco la sacaba a pasear barata, prestada se cambiaba la pintura detrás del biombo el trato había sido ya, un apuro en el trato había mal tiempo el barco se tragaba la sal del río tenía a mal tratar el charco de por medio su opinión atragantada el biombo sin caramelo una conclusión que no sabe a nada... se da el maquillaje contra el piso... la cabeza el ruido a percusión las olas soplan la nuca pero el color no aparece.
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la mudanza

zócalos tengo la casa rodeada abajo, como mascotas forman displicentes el nuevo hogar y la misma música afuera llueve adentro los graves recuerdan que los muy chiquititos  se rompen y los grandes se quiebran escribir es una forma de combatir malos recuerdos calo la pintura nueva el frío nuevo borracha me pinté las uñas me sentía sola a ver si viene todo en el mismo viaje y quien dice viaje piensa en vivir el día II de día la oreja mojada ronronea en el estómago “yo creía que el escritorio era blanco, blanco” cambié de casa puertas negras el pasillo se ilumina cuando alguien entra se sabe el color era un poco todo un poco recordaba que era poco recordada transitoria esperaba la lámpara mientras escribía  y lo oscuro no se detenía en las casas nos sigue la muerte aunque desde los vidrios no se vea.
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